sábado, 28 de mayo de 2011

                                                                                                                    Liniers










Encontrar un rincón, encontrar un espacio donde acomodarse, donde sentarse cómoda- mente, donde acomodar la mente..

Un rinconcito chiquito y de apariencia insulsa,  pero tan necesario y renovador.   

Como dormir una siesta tirada en el pasto bajo un árbol y un verano, 

yo agarro mi almohadón y me voy acomodando en este, mi rincón bloggero... 




sábado, 21 de mayo de 2011

bicicleta

Una bicicleta abandonada en el silencio de la siesta de un pueblerino medio día, recuesta en la puerta de la panadería cerrada.
Al sol, sus ruedas rugen por sentirse tan duras, tan establecidas en la tarde quietecita y simple del mismo pueblo, del mismo lugar.
La bicicleta, con los manubrios abiertos a la espera, quiere pararse y sentir el aire de primavera.
Quiere  rodar… rodar sobre sus preferidas callecitas de tierra.
Desearía estar perseguida por perros invasivos o sentirse pesada por la carga de mercadería en su canasto.
Pero ahí esta.
Aburrida. Quieta. Sin alas, sin patas.
La pintura rojiza de sus caños se derrite al sol, y los frenos, oxidados, funcionan mejor que nunca.
La bicicleta.
Oxidada, rojiza,  está sedienta con su cantimplora vacía.
Detrás de ella el cortinado de la panadería comienza a abrir  sus compuertas.
El transito comienza a aflorar... Ancianos, ansiosos por su bolsa de pan, comienzan a resucitar la tranquilidad del pueblo.
La bicicleta activa sus cables a la espera de algún brazo que la levante,
sin embargo, su cuerpo yace quieto en las baldosas quebradas.








Inesperadamente, alguien de mirada perdida la ve…
Y se  posa enfrente de ella como si hubiera encontrado un  gran tesoro…






Palabras que me encuentran...



Biromes y servilletas

En Buenos Aires hay poetas
que viven inmersos en sus sueños
andan por las calles a pie o en bicicleta
pero en realidad siempre navegan
en una nube cósmica,
indescifrable, viajera,
una nube errante

No conocen de la vida
ven aquello que nadie ve

Vladimir Merchensky
caminan donde nadie va
en su neurótica obsesión
todo lo transforman
así una mujer resulta en doncella
y un amor en musa


No portan armas
ni exceso de ropas
solo lo necesario
cualquier situación o aura, 
resulta suficiente
y si faltan  hojas o pluma
basta con servilletas y alguna birome

Así se va la vida
no publican ni editan
como el aire que respiran
es una necesidad cambiante
resulta luz y esperanza
y vive en el corazón de aquellos
que por desgracia o suerte
se cruzan en su camino



En Buenos Aires hay poetas
que por una risa dan el mundo
por una abrazo el océano
por un beso ascienden
a la cúspide del cielo
y te contemplan
con sus ojos húmedos
de timidez y miedo…
                                          

                                           

by Sacri         (gracias por compartirlo ! )       





viernes, 20 de mayo de 2011

Hombrecito de hielo mira el sol para derretirse y desaparecer...


                                                                                     (click mio )

miércoles, 18 de mayo de 2011

Analizarse/me
















Develarse a un otro desconocido.

Zambullirse en el mar de uno.

Nadar en la oscuridad de los sueños hasta que se haga de día.

Traspasar el espejo...

D e s p e d a z a r s e


Re-construir la historia.

Silenciar,

ocultar,

resistir.
Poner en palabras sinsentidos
Hacer pausa en movimiento

Caminar el pasado, procurar cambios.
Sentarse a descansar en los pensamientos enredados

y darlos vuelta…

Llegar vestido de rojo, salir vestido de azul

Reconocerse.

Re encontrarse.

Hacer
zoom para adentro.













(aveces lo recomiendo...)





Soy arco iris

Soy arco iris. Soy agua, soy sol.
Soy ensamble, soy mezcla de nubes con color.
No soy sin sol. No soy sin agua. Soy arco iris.
Color  aguado que flota,
que flota por unos segundos  y se esfuma para olvidar...
que renace un día cualquiera en la sorpresa de tus ojos dormidos,
tus ojos que esperan de  mi arco iris …





Soy arco iris.
Volador de atmósferas desconocidas,
que en las montañas me escondo.


Soy arco iris,
son mezcla,
soy fusión, 
soy del agua,
soy del sol…





domingo, 8 de mayo de 2011


Anochecer (de aristi-johansen)

...el fuego de ramitas secas me mira y se deja mirar...
No lo puedo alcanzar, se me escapa de las manos, resbala por mis ojos y el viento lo empuja alejándolo de mí…

Corro, lo persigo, lo espero.

No hago nada, me resigno,  me doblo para adentro y me olvido de él.

Alzo la vista.
Lo veo pasar y no me interesa, lo veo en otras manos flotando contento…

Su color me llama  la atención. Ahora quiero tenerlo.

Quiero sentir lo que sienten aquellos que llegan a caminar junto a él.

Pierdo las fuerzas, me las quita la frustración de no llegar…



lo inalcanzable, lo imposible…

El globo rojo se me escapa de las manos…vuela alejándose de mi.


sin darme cuenta y en un brusco movimiento lo atrapo ,
lo atrapé!
Y ahora… ahora que????  Ahora que lo tengo  que????

Y ahora….
ahora lo tengo, lo acaricio, lo agarro, lo suelto, lo hago volar….lo tengo, flota al lado mío… camino pisando alegría con el globo rojo entre mis manos…

Pero……….
 S e    p i n c h a.

De nuevo sola. Triste. sin motivos…
Sigo caminando..
Miro al cielo y veo otro... no es rojo, es otro, es distinto..

 es verde.

 GIGANTE, volador, impenetrable…


No lo puedo alcanzar, se me escapa de las manos, resbala por mis ojos y el viento lo empuja alejándolo de mí…










Juegan las palabras

Juegan las palabras, juegan sus significados a las escondidas.

Juegan las palabras con su aparición.
Saltan como sapos y las páginas respiran por primera vez.

Juegan las palabras…

Revoltosas,
desordenadas,  
aparecen en las puntas de mis dedos como hormigas en movimiento buscando
liberación.

Se activan desprolijas todas al mismo tiempo
 y
desaparecen casi igual.
Están apiladas en el organismo como células mezcladas

Juegan las palabras…
Juegan  a servir para algo, algunas sin sentido caminan más rápido…

Juegan las palabras a ser madres, a parir poesías y cuentos y magias…
Juegan  a coser y a bordar oraciones,  a entretejer emociones sin explicación…
Se enredan, se achican, se acobardan…

Juegan y juegan como niños en las plazas, como plastilinas en las manos transformándose.                                                          
Algunas desmayadas no pueden aparecer, otras se arrinconan sin pedir permiso.                                                                                                                                
Son infinitas, salen de la galera como conejos, y empujan para llegar primeras.

Juegan a nacer.
Dibujan sueños, lloran desconsoladas…
Juegan sin hablarse adentro de sus mentes.

Disfrazadas, bailan en mi ronda con la luna y pintan un cuadro.

Exageradas, exclaman, gritan, cantan…

No alcanzan.
Sobran.